II. El despertar de la inspiración
El poeta redimido
Enterró su pluma en tierra sagrada,
creyendo vano el cántico secreto;
silenció la voz del último reto:
ser custodio de un alma desbordada.
Cada letra yace petrificada,
cada verso duerme en quieto decreto;
melancolía viste de discreto
el ala de su musa amortajada.
Hasta que el hado, con luz soberana,
mostró el sendero del nuevo destino
en la gracia de una aurora temprana.
Y en el fulgor del don más cristalino,
renació el canto en su voz más arcana:
libre ya de su encierro diamantino.
El retorno de la pluma
Guardé la pluma en tierra consagrada;
quise romper su vuelo, hacerla ausente;
quise extinguir su tinta persistente:
aquella inspiración tan venerada.
Creí que al renunciar a la morada
de antiguos versos de alma reverente,
bastaría para hacer que mi mente
olvidara su magia ya labrada.
Mas regresa con ímpetu divino,
transformando estos dedos en ofrenda
donde cada palabra abre un camino.
Nunca debí negar esta leyenda:
el don que vuelve el verso peregrino
y hace que el dolor sea dulce enmienda.
La pluma liberada
Hace tiempo encerré mi antigua pluma,
hace tiempo sellé su voz ardiente;
quise hacer que su canto, ya silente,
fuese apenas un eco entre la bruma.
He podido observar que no se esfuma,
he podido sentir su voz presente;
puedo ver que su esencia transparente
palpita aún, y por tanto me abruma.
Por ti se alza cual ave renovada
y escapa del férreo cautiverio
que forjé en soledad desconsolada.
Mi pena la acompaña en su misterio,
sus letras brillan, llama desatada,
por tu causa, en sagrado ministerio.
La danza de los versos
Vuelve a brotar la tinta sacrosanta
de estos dedos que tejen lo divino,
letras que antaño fueron torbellino
de sombras que mi espíritu quebranta.
Pero las sombras huyen: se levanta
un nuevo resplandor en mi destino;
credos de luz que tornan cristalino
lo que esta mano, al fin libre, decanta.
La tinta brota cual sagrado río,
mas sé que el manantial no yace en ellos:
la fuente está en tu ser, que tanto ansío.
Tú eres la musa de cantos tan bellos,
y sabes que estos versos que confío
llegan a ti cual místicos destellos.
El renacer de la pluma
Antaño, desterré la sacra pluma;
debí quebrar su vuelo contra el viento;
debí arrojarla al fuego del tormento:
esta voz interior que tanto abruma.
Creí que dejar a etérea espuma,
a versos de divino firmamento,
bastaría para hallar mi aislamiento;
qué error: su luz aún hoy me perfuma.
Ha vuelto a mí con ímpetu sagrado,
convirtiendo mis manos en ofrenda
única; mi ser en luz transformado.
Nunca debí negar esta leyenda;
este fulgor que, en verso consagrado,
torna el dolor en mística contienda.
El mago de las letras
Cual mago de las letras, con mi canto
podría tejer versos ponzoñosos,
profundos y secretos, dolorosos;
mis letras sembrarían tu quebranto.
Como mago de versos, con mi encanto
podría alzar hechizos prodigiosos,
enviarte mil conjuros poderosos;
mis letras te hundirían en el llanto.
Mas sabes que mi pluma se resiste;
conoces que mi verso se repliega:
prefiero que este dolor me conquiste,
que solo en mí su llama se despliega;
el silencio será mi escudo triste;
no temo su mudez, mi voz lo entrega.
El arte del verso
Cualquiera puede hilvanar unas rimas,
cualquier mano dibujar un soneto;
es muy sencillo guardar el secreto
de las formas en métricas estimas.
Pero difícil es que en estas cimas
se embriague la esencia sin ningún veto,
que los versos revelen por completo
el fuego que en tu propio ser sublimas.
Sencillo es darles perfecto sonido,
concederles forma, ritmo y cadencia,
cubrirlos de aparente arte pulido.
Pero mostrar del ser la transparencia,
dejar libre el canto que anda escondido:
eso exige la divina presencia.
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